Não há espaço entre a memória e não há carícias de penas desfalecendo dos corpos antigos enquanto os pássaros abandonam as suas vestes e se transformam nos fantasmas antigos da dor e da solidão.
Não há caminhos alternativos para além daquele que ecoa no deserto inteligível de um deus menor fingindo-se arquitecto de castelos de areia. Povoamos as ruínas de um projecto abandonado às vagas da multidão anónima. O deus desertor esqueceu-se de nós entre elas e foi construir para outro lado qualquer. Ao meu lado repousam as pás e os baldes, as bolas de sabão e os espelhos partidos, os berlindes e os dentes-de-leão. Enquanto escuto a melodia eterna da caixinha de música a bailarina fragmenta-se no seu palco minúsculo e transforma-se em lágrimas de luz…quem chora é porque viu o que quer que seja muito melhor.